Polver
http://issuu.com/revol5/docs/ujuygtgdxtg/1
En el piso de lo que somos
están las llaves,
arrojamos llaves por toda
la pista de blues
nos destierra la guitarra
asesina de vocesillas,
aullá un maldito negro
su canción de trenes
y ruina ansiosa, no
hay más llaves que arrojar
al perro que persigue
desde el infierno, se
arrastra hasta el círculo
de piel de cascabel,
no hay en el mississippi
alguien que derroche
infartos como Mr. Dos
nunca deja de fumarse
el polvo de sus muertos,
hay un vampiro bajo
su cama de clavos,
nunca mires sus ojos
mientras resuena el lowebow.
Desaparecemos
en una cajetilla con
huesos de buitre atados
al blues... muere Mr. Dos.
están las llaves,
arrojamos llaves por toda
la pista de blues
nos destierra la guitarra
asesina de vocesillas,
aullá un maldito negro
su canción de trenes
y ruina ansiosa, no
hay más llaves que arrojar
al perro que persigue
desde el infierno, se
arrastra hasta el círculo
de piel de cascabel,
no hay en el mississippi
alguien que derroche
infartos como Mr. Dos
nunca deja de fumarse
el polvo de sus muertos,
hay un vampiro bajo
su cama de clavos,
nunca mires sus ojos
mientras resuena el lowebow.
Desaparecemos
en una cajetilla con
huesos de buitre atados
al blues... muere Mr. Dos.
