Morir por nada

Lejos del espacio tiempo
de las musas y las hadas
donde es un pecio el orgullo
y los valores, chatarra,
donde todo pinta negro y es más negra la esperanza,
vuelan traicioneros pájaros
en las mentes de majaras;
y en el oscuro infinito que el sentimiento idolatra,
por un segundo, es eterno
como el acorde de un mantra,
el sabor de una victoria
que es por efímera, insana.

Otra más, de muerte y gloria,
de apestosas propagandas,
de verdugos,
de rebeldes,
de sinrazones sin alma
de querer cuando no hay puede, cuando es sueño ver el alba.

Llora al vencido quien vence,
dos engaños se apuntalan
y son los titiriteros
los que cobrando hacen patria.

¡Hipócrita mundo este!, gritan las voces calladas
pero nadie las escucha
por no romper la baraja;
y empiezan otra partida
los que inventan las palabras.

Carne y cañón: la simbiosis,
cañón y carne: la estafa
y en las mentes la doctrina de otra guerra absurda y santa
donde las arcas de ricos
rebosan si nadie gana.

Es la justicia de injustos,
de nuestra inhumana raza,
la de vergüenza perdida
y ningún valor en alza,
la que aspira a firmamentos y sueña con las galaxias
entre vacunas y miedos,
entre epidemias y farsas,
mientras la vida de un niño no vale lo que una bala.

Metal y sangre: el futuro.
Con lo aprendido no basta;
poco cambiarán las tornas las chillonas payasadas,
si ondeando una bandera
acciones no la acompañan.

Gira mundo
da otra vuelta,
la misma darás mañana
hasta que un día se pare tu corazón de manada;
quizás en ese momento
cuando todo quede en calma,
aprendan los mandatarios coronados por las masas,
que hacer un mundo mejor
no se logra
con Ucranias.
~•~​

 

Sin palabras me quedo.
Para hombre!!! Que no se puede asimilar tanto talento.
Gracias por escribirlo.

 

Gracias a ti, compañero.
Cogí carrerilla... y salió.

Lo considero parte del derecho al pataleo, que es lo único que nos queda a los simples mortales; eso y tragar por lo que quieran los amos.

Un abrazo.

 

Cierto, José. Lo versos de 16, además son octonarios (formados por dos octosílabos independientes)

Nosotros no somos antiguos, somos añejos, viejo es el queso.

Se te agradece.

 

Grande, Manolo! Cada vez te sale mejor. Fuerte abrazo.

 

Si observas, poco importa que cada vez me salga, o nos salga mejor; si no se genera morbo a costa de lo que sea, poco éxito hay que esperar.
Estoy por escribir haykus a la boloñesa, como los espaguetis, al menos se gasta menos tinta, menos tiempo, y posiblemente, solo posiblemente, lo mismo me creo que soy poeta.

En qué mundo nos ha tocado vivir.

Gracias por estar.