MIS PALABRAS
Trémula llama o ala que fustiga mi silencio
-negro intervalo entre latidos-
hambriento del claroscuro de tu luz,
palabra mía, pobre instrumento vacío.
Palabra desvaída, sonido que no nace,
monótona elegía de la piedra que rueda
hacia el arroyo y con el ruido del agua se confunde:
glauca claridad amniótica que me apresa.
Palabra, puente o esclusa, huída y límite,
golpe que saca la esquirla multiforme
que talla la roca dura, el pedernal de la idea.
Esa llama del fuego incierto donde mi callar habita,
luz y calor tan diminutos que no atraen a mi fanal
ni a los verdosos insectos de la noche, tan amargos.
Trémula llama o ala que fustiga mi silencio
-negro intervalo entre latidos-
hambriento del claroscuro de tu luz,
palabra mía, pobre instrumento vacío.
Palabra desvaída, sonido que no nace,
monótona elegía de la piedra que rueda
hacia el arroyo y con el ruido del agua se confunde:
glauca claridad amniótica que me apresa.
Palabra, puente o esclusa, huída y límite,
golpe que saca la esquirla multiforme
que talla la roca dura, el pedernal de la idea.
Esa llama del fuego incierto donde mi callar habita,
luz y calor tan diminutos que no atraen a mi fanal
ni a los verdosos insectos de la noche, tan amargos.
