CUENDE
Poeta recién llegado
Palacio.
Sala de presa.
Parte de guerra.
Alfombras persas.
Porcelanas.
Palabras.
Mentiras.
Dios, eso se cree, entra.
Medallas.
Silencio.
Micro.
Señala.
Preguntan.
Señala.
Preguntan.
Se fue.
Sólo dijo:
Todo está en las escrituras....
Otro Dios, éste de verdad,
Muere sepultado por aquella tinta
A miles de kilómetros del palacio;
Está en otro mundo.
No oye las palabras.
Las mentiras.
Palabras...
Mentiras...
Sólo el cañón.
La metralleta.
El zoom de su cámara.
Así muchos años.
Anónimo.
Anónimos ojos del mundo.
Ahora muerto.
Y lo traerán aquí.
Y le pondrán;
Palacio.
Alfombras.
Palabras.
Mentiras.
Palabras.
Mentiras...
Nosotros
No.
Nosotros
Ni palabras.
Ni mentiras.
Nosotros,
Mi querido Couso,
Bajaremos al pozo como tú,
Y miraremos en tu iris,
Porque sabemos que es ahí
Donde llevas grabada
La terrible belleza de la verdad.
A mi Amigo, Jose Couso.
(Un día antes de la llegada de su cadáver a Madrid)
Guerra de iraq 2003
Sala de presa.
Parte de guerra.
Alfombras persas.
Porcelanas.
Palabras.
Mentiras.
Dios, eso se cree, entra.
Medallas.
Silencio.
Micro.
Señala.
Preguntan.
Señala.
Preguntan.
Se fue.
Sólo dijo:
Todo está en las escrituras....
Otro Dios, éste de verdad,
Muere sepultado por aquella tinta
A miles de kilómetros del palacio;
Está en otro mundo.
No oye las palabras.
Las mentiras.
Palabras...
Mentiras...
Sólo el cañón.
La metralleta.
El zoom de su cámara.
Así muchos años.
Anónimo.
Anónimos ojos del mundo.
Ahora muerto.
Y lo traerán aquí.
Y le pondrán;
Palacio.
Alfombras.
Palabras.
Mentiras.
Palabras.
Mentiras...
Nosotros
No.
Nosotros
Ni palabras.
Ni mentiras.
Nosotros,
Mi querido Couso,
Bajaremos al pozo como tú,
Y miraremos en tu iris,
Porque sabemos que es ahí
Donde llevas grabada
La terrible belleza de la verdad.
A mi Amigo, Jose Couso.
(Un día antes de la llegada de su cadáver a Madrid)
Guerra de iraq 2003
