Maroc
Alberto
Al llegar mi poema hasta tu esquina,
como un copo sencillamente breve,
que se funde por ser copo de nieve
para dejar al sol la arena fina.
La arena en un desierto que patina
pegado a otro poema rudo o leve,
es como en primavera cuando llueve
y sale alguna flor de la neblina.
La poesía sale de mi pecho
desde mi corazón rojo y ardiente,
que planta, desde el suelo, su barbecho;
al que nunca se lleva la corriente,
porque esto no es un truco sino un hecho
que quedará grabado entre tu frente.
como un copo sencillamente breve,
que se funde por ser copo de nieve
para dejar al sol la arena fina.
La arena en un desierto que patina
pegado a otro poema rudo o leve,
es como en primavera cuando llueve
y sale alguna flor de la neblina.
La poesía sale de mi pecho
desde mi corazón rojo y ardiente,
que planta, desde el suelo, su barbecho;
al que nunca se lleva la corriente,
porque esto no es un truco sino un hecho
que quedará grabado entre tu frente.
