daniel amaya
Poeta fiel al portal
En estas horas de calma confianza
sobre almohadas confidentes,
cuando llueve, cuando se avecinan tormentas,
la noche es larga y sombría,
en estos momentos de piel sangrienta,
de heridas nacidas del arma sedienta,
de la voces, de los puñales secretos;
el mundo parece destinos bloqueados,
no hay otra ofrenda en el altar,
en las memorias del techo,
ni en las ventanas quebradas aparecen llamas atizadas.
Lo cierto es que los mapas están
escondidos en cuartos oscuros,
del vacío, de la entrada bloqueada en las venas;
el mundo parece lentes opacos
sobre puentes que ven mares pasar,
de navíos, de tristeza de la flor que nace en el pecho.
Es difícil la puesta cuando los ojos se marchitan
y los claros desaparecen como el día muere,
las horas, los vientos lejanos, las luces del firmamento,
las nubes claras, el calor radiante, las moscas del paredón
y sólo queda la herida del dolor perpetuo…
Es difícil el aura cuando los brazos sostienen
el peso de las palabras en muros caídos,
de engaños en ataúdes, del frío que detiene la sangre,
y sólo queda la herida doliente de tristeza, de paz, de reposo,
en la vida que continua como el tiempo en el reloj…
sobre almohadas confidentes,
cuando llueve, cuando se avecinan tormentas,
la noche es larga y sombría,
en estos momentos de piel sangrienta,
de heridas nacidas del arma sedienta,
de la voces, de los puñales secretos;
el mundo parece destinos bloqueados,
no hay otra ofrenda en el altar,
en las memorias del techo,
ni en las ventanas quebradas aparecen llamas atizadas.
Lo cierto es que los mapas están
escondidos en cuartos oscuros,
del vacío, de la entrada bloqueada en las venas;
el mundo parece lentes opacos
sobre puentes que ven mares pasar,
de navíos, de tristeza de la flor que nace en el pecho.
Es difícil la puesta cuando los ojos se marchitan
y los claros desaparecen como el día muere,
las horas, los vientos lejanos, las luces del firmamento,
las nubes claras, el calor radiante, las moscas del paredón
y sólo queda la herida del dolor perpetuo…
Es difícil el aura cuando los brazos sostienen
el peso de las palabras en muros caídos,
de engaños en ataúdes, del frío que detiene la sangre,
y sólo queda la herida doliente de tristeza, de paz, de reposo,
en la vida que continua como el tiempo en el reloj…
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