Me refiero a la moda.

El oso pardo, se quita las hojas,
son mas de diez millones de corazon humano
que duermen en presente, en pasado, suelo
ver la ruptura entre daño, y salado.

Para seguir con la poesia el morbo,
se priva de seriedad, como la mosca, su latido,
no tengo por que enfatizar mi ese, soy
diez millones, soy del roce, de esa ceniza.

Se mancha la ropa de marfil.​

 

Con la poesia el morbo, fantastico. ABRAZOS