martires y esquelas

Así lo vende el segundero, la aguja de pajar que trenza azar, para las ratas del basurero. Florecen rosales de vivas rosas negras, regalos del tiempo, el sol no perdona y vomita su calor sobre el cemento, pero no seca las rosas, los poetas lo saben, las torres de arena caen por su peso y se deshacen, enfermos conspiran, disparan sus balas con sus pistolas de mentira, aunque no sirva de nada, sus alas de cartón están mojadas, héroes imposibles, escriben murallas sin que la memoria las derribe, pero el tiempo es la prisión, mueren en vida mientras su luna hierve ruina al pie de un cucharón, aire que apesta,odio, tinta que hierve en los folios recuerdos que no quiero, las tejas del imperio, poeta perdedor que trona mi silencio.