Cris Cam
Poeta adicto al portal
Marta.
La primer lluvia de noviembre lavó tenaz, los mármoles solitarios de los panteones. El sol fuerte se replica en los charcos y los bronces lustrados de los que retienen recuerdos.
Te he buscado tímidamente en las listas de los paupérrimos, he caminado las calles de cipreses de la ciudad de los muertos, tratando de hallarte.
Inutil caminata, en realidad no quise encontrarte, digo, en realidad no quise encontrar la placa con tu nombre, de la misma manera que no me gustan las cruces del cristo vencido, te quiero escuchar en mis recuerdo, gritando palabras soeces en la sala, al pie de la escalera, como al cristo iluminado del Tabor.
¡Marta, la pelirroja de ojos verdes, la del cuerpo mórbido, de la risa abierta, de la mueca inquieta! En algún lugar, por aquí cerca, están tus huesos, tus ojos comidos de gusanos, tu sexo insolente. Deja que sigan su destino. ¿Encontraste un cielo de aire, llanuras y esperanzas? Donde respirar, correr, soñar.
Que tal si vamos, Gringo, a montar zainos en la extensa pampa, ha hacerle trampas a tus amantes de piel e ilusión, mientras paseamos con tu silla fucsia por las indolentes calles de Barracas, buscando excusas para atrapar la luna.
Esperame que ya voy.
No hace falta que te vistas de gasas. Hacelo con el peine y el shampú en la mano. Tu remera abierta. Yo llevaré un par de secretos y el último de mis poemas. Y esta vez sí, caeré en la cuenta de que me llamabas, sin aviso de retorno, para decirme algo. Como ahora que te estaba escribiendo sin acordarme, conscientemente, que era tu aniversario de muerte.
La primer lluvia de noviembre lavó tenaz, los mármoles solitarios de los panteones. El sol fuerte se replica en los charcos y los bronces lustrados de los que retienen recuerdos.
Te he buscado tímidamente en las listas de los paupérrimos, he caminado las calles de cipreses de la ciudad de los muertos, tratando de hallarte.
Inutil caminata, en realidad no quise encontrarte, digo, en realidad no quise encontrar la placa con tu nombre, de la misma manera que no me gustan las cruces del cristo vencido, te quiero escuchar en mis recuerdo, gritando palabras soeces en la sala, al pie de la escalera, como al cristo iluminado del Tabor.
¡Marta, la pelirroja de ojos verdes, la del cuerpo mórbido, de la risa abierta, de la mueca inquieta! En algún lugar, por aquí cerca, están tus huesos, tus ojos comidos de gusanos, tu sexo insolente. Deja que sigan su destino. ¿Encontraste un cielo de aire, llanuras y esperanzas? Donde respirar, correr, soñar.
Que tal si vamos, Gringo, a montar zainos en la extensa pampa, ha hacerle trampas a tus amantes de piel e ilusión, mientras paseamos con tu silla fucsia por las indolentes calles de Barracas, buscando excusas para atrapar la luna.
Esperame que ya voy.
No hace falta que te vistas de gasas. Hacelo con el peine y el shampú en la mano. Tu remera abierta. Yo llevaré un par de secretos y el último de mis poemas. Y esta vez sí, caeré en la cuenta de que me llamabas, sin aviso de retorno, para decirme algo. Como ahora que te estaba escribiendo sin acordarme, conscientemente, que era tu aniversario de muerte.
