Luis Elissamburu
Poeta fiel al portal
En días como hoy,
vuelvo a ser pequeño.
Cincuenta y tres años
no son tantos,
si lo digo, en silencio.
Busco en el jardín,
su flor preferida.
Hablo de ella, con otros,
que, de lejos, muy de lejos,
tal vez, la conocían.
Pero no estoy triste,
porque guardo un secreto.
El día de la madre
carece de calendario
y no tiene vencimiento.
En el Cielo hay un ángel,
una tumba muy prolija.
Alguna lágrima
con su recuerdo
cantando algo en la cocina.
