Extraña palabra es atrás. Viento sin nombre,
lucidez infausta. Extraños son los ritos
de la memoria cuando aparecen como
piedra inmóvil y tenaz. Extraña la quietud
de la vida, la conciencia del instante perdido.
Extraños los caminos que se desandan
como círculo de heridas, geometría fiel
de los hechos frágiles en burbujas de edén.
Y esa ración de felicidad no reconocida
que vuelve del ayer como un pálpito
y nos moja la risa con besos de niebla.
Extraño es el recuerdo que no vive
su éxtasis de ausencia con guirnaldas
de paz o dolor incólume. Extraño soy
yo que me desdoblo como un sueño
entre el hoy y la nada, entre tú y el mito.
lucidez infausta. Extraños son los ritos
de la memoria cuando aparecen como
piedra inmóvil y tenaz. Extraña la quietud
de la vida, la conciencia del instante perdido.
Extraños los caminos que se desandan
como círculo de heridas, geometría fiel
de los hechos frágiles en burbujas de edén.
Y esa ración de felicidad no reconocida
que vuelve del ayer como un pálpito
y nos moja la risa con besos de niebla.
Extraño es el recuerdo que no vive
su éxtasis de ausencia con guirnaldas
de paz o dolor incólume. Extraño soy
yo que me desdoblo como un sueño
entre el hoy y la nada, entre tú y el mito.
