[center:5ec4e9aa27]Los hijos de esta tierra
Los hijos de esta tierra,
de profundas raíces podridas,
de parameras dormidas
entre el polvo y la yesca,
de eterna piel herida,
de silenciosas alamedas
agotadas por los ruidos
de una cruenta guerra,
abandonaron la senda
de oscuros campos secos
y desiertas praderas,
huyendo de la sombra
de un destino acosador,
de un futuro sin remedio,
del capricho de un señor,
en su jamelgo parapetado,
mil veces repetido
entre montes de tez gris,
y cortijos encalados.
Atravesaron sin consuelo
los olivares del olvido,
los naranjales esparcidos
por la heredad de gobernadores,
elegidos por el cielo
para ser eternos señores
de una tierra petrificada
por el espanto del abuso;
ricos herederos de aquel suelo
a los que ahora con el dedo acuso
de los huesos en los surcos,
de las almas en los arados.
Levantaron con sus manos
las ilusiones de otras tierras,
rompiéndoseles los sueños;
poco exigente es la miseria.
Si eres capaz de reírte de la historia,
traidora de manos blancas,
espera a que llegue la aurora,
y pregunta quién se dejó la piel
donde tú ahora descansas.
Andalucía no es un mal chiste
del que te puedas jactar
a tu absurdo antojo triste,
ni un felpudo que pisar
al amparo de viejos clichés,
que de tan repetidos
ya dan ganas de vomitar;
aunque tú, listo donde los haya,
fotocopia mal hecha de tu padre,
imbécil de tercera generación,
de mirada vacía y negra sangre,
sangre pura de idiota de raza,
no seas capaz de ver más allá
del sol que besa nuestras playas
y acaricia nuestros tejados,
vértice de luz cruel en las veredas;
del dulce acento que nos adorna la lengua,
herencia de civilizaciones
que dejaron en piedra y arena
grabada para siempre su eterna huella,
llenando nuestro aire de poesía,
arte, solidaridad y templanza,
de flamenco desgarrado y auténtico,
creado para gritar al viento
las penas de una vida y una esperanza.[/center:5ec4e9aa27]
Los hijos de esta tierra,
de profundas raíces podridas,
de parameras dormidas
entre el polvo y la yesca,
de eterna piel herida,
de silenciosas alamedas
agotadas por los ruidos
de una cruenta guerra,
abandonaron la senda
de oscuros campos secos
y desiertas praderas,
huyendo de la sombra
de un destino acosador,
de un futuro sin remedio,
del capricho de un señor,
en su jamelgo parapetado,
mil veces repetido
entre montes de tez gris,
y cortijos encalados.
Atravesaron sin consuelo
los olivares del olvido,
los naranjales esparcidos
por la heredad de gobernadores,
elegidos por el cielo
para ser eternos señores
de una tierra petrificada
por el espanto del abuso;
ricos herederos de aquel suelo
a los que ahora con el dedo acuso
de los huesos en los surcos,
de las almas en los arados.
Levantaron con sus manos
las ilusiones de otras tierras,
rompiéndoseles los sueños;
poco exigente es la miseria.
Si eres capaz de reírte de la historia,
traidora de manos blancas,
espera a que llegue la aurora,
y pregunta quién se dejó la piel
donde tú ahora descansas.
Andalucía no es un mal chiste
del que te puedas jactar
a tu absurdo antojo triste,
ni un felpudo que pisar
al amparo de viejos clichés,
que de tan repetidos
ya dan ganas de vomitar;
aunque tú, listo donde los haya,
fotocopia mal hecha de tu padre,
imbécil de tercera generación,
de mirada vacía y negra sangre,
sangre pura de idiota de raza,
no seas capaz de ver más allá
del sol que besa nuestras playas
y acaricia nuestros tejados,
vértice de luz cruel en las veredas;
del dulce acento que nos adorna la lengua,
herencia de civilizaciones
que dejaron en piedra y arena
grabada para siempre su eterna huella,
llenando nuestro aire de poesía,
arte, solidaridad y templanza,
de flamenco desgarrado y auténtico,
creado para gritar al viento
las penas de una vida y una esperanza.[/center:5ec4e9aa27]
