manumalversación
Poeta fiel al portal
Abrazo la magia de algún
poema discordante,
íntimo entre líneas,
lo lleno de impurezas y de cables,
lo someto a mi propósito y lo anego,
le extraigo el mineral
ignorando porcentajes.
Sólo es rutina de loco,
no da para pleamares
ni trota el corazón
en su alboroto,
carece de pulidos diamantes.
El valor de un poema
es el valor de quien lo hace,
simplemente por lanzar
sentimientos contra
un papel sin semblante.
Su órbita merodea el vacío,
constantemente,
se adentra en silencio
para hablarle
a quien quiera escucharle
aunque sólo sirve
para calmar los cuerpos erizados
de los gatos de la calle.
Ellos saben,
saben del poder de la palabra llana
y de su fuerza consonante,
conviven con la espina y la piedra,
la esquina sombría y la redonda llena,
saben de la huída cobarde, de la espera,
la rabia contenida en sus uñas de sable...
Sí,
quizás hoy se encuentren uno...
quién sabe...
poema discordante,
íntimo entre líneas,
lo lleno de impurezas y de cables,
lo someto a mi propósito y lo anego,
le extraigo el mineral
ignorando porcentajes.
Sólo es rutina de loco,
no da para pleamares
ni trota el corazón
en su alboroto,
carece de pulidos diamantes.
El valor de un poema
es el valor de quien lo hace,
simplemente por lanzar
sentimientos contra
un papel sin semblante.
Su órbita merodea el vacío,
constantemente,
se adentra en silencio
para hablarle
a quien quiera escucharle
aunque sólo sirve
para calmar los cuerpos erizados
de los gatos de la calle.
Ellos saben,
saben del poder de la palabra llana
y de su fuerza consonante,
conviven con la espina y la piedra,
la esquina sombría y la redonda llena,
saben de la huída cobarde, de la espera,
la rabia contenida en sus uñas de sable...
Sí,
quizás hoy se encuentren uno...
quién sabe...
