Mestre
Poeta recién llegado
Os dias são sempre os mesmos,
Mas o amor,
À este amor,
Esgueirasse por entre a face melancólica,
Na tenra acidez do olhar,
Num que de metáforas e prosódias e enematopéias,
Perdendo-se no infinito das figuras de linguagem,
Impertinente as ordens inexoráveis do saber,
E do ser,
E do estar,
Priorizando nuâncias de liberdade,
Ao som dos verbetes,
Que ao tornarem-se prosa,
Melhor acabada virão versos,
E quisás torpes,
Poemas tórridos,
Poemas viscerais de amor...
Mas o amor,
À este amor,
Esgueirasse por entre a face melancólica,
Na tenra acidez do olhar,
Num que de metáforas e prosódias e enematopéias,
Perdendo-se no infinito das figuras de linguagem,
Impertinente as ordens inexoráveis do saber,
E do ser,
E do estar,
Priorizando nuâncias de liberdade,
Ao som dos verbetes,
Que ao tornarem-se prosa,
Melhor acabada virão versos,
E quisás torpes,
Poemas tórridos,
Poemas viscerais de amor...
