Flor de agosto
Poeta que considera el portal su segunda casa
Escondo tantas letras en mi baúl de inspiración.Ese baúl que solo abro cuando invento algún poema si es que he visto un sol poniente o una noche oscura silente.
Hoy encuentro que las letras se han derramado todas. En montones, en el suelo como pequeños granos de arena.
Mi baúl, mi corazón, sufrió una leve lesión y las letras han caído dejando desolación.
Pensé que bien les custodiaba con inmensa determinación.
Resulta que sin querer, lo abrí en medio de un despiste, no le preste atención y ni una letra quedó
¿De que me vale llorar? Es hora de reparar. Me he propuesto juntar letras que vuelvan al corazón; para cicatrizar la herida, el ungüento es la poesía.
Hoy encuentro que las letras se han derramado todas. En montones, en el suelo como pequeños granos de arena.
Mi baúl, mi corazón, sufrió una leve lesión y las letras han caído dejando desolación.
Pensé que bien les custodiaba con inmensa determinación.
Resulta que sin querer, lo abrí en medio de un despiste, no le preste atención y ni una letra quedó
¿De que me vale llorar? Es hora de reparar. Me he propuesto juntar letras que vuelvan al corazón; para cicatrizar la herida, el ungüento es la poesía.
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