Faustgalen
Poeta recién llegado
Lejos de Ítaca
I
El imperio de la cruz, cuyo sol desconoce el ocaso,
envía navíos ebrios de gloria
a tierras henchidas de Dioses iracundos;
ángeles murmuran un canto y un clangor de trompeta,
abre los cielos:
¡Luz de Hispanoamérica!, ¡Incensario del Nuevo Mundo!
II
La corona bendita de oro
transmuta a hierro sombrío por conjura y traición;
los dioses, desde entonces, parecen efigies de mármol,
el cierzo susurra una maldición
y una mano se estira sobre el mar, hacia los cielos, hacia un Sol negro,
jadea sobre mares color carne,
resuena un trueno de los cielos,
y una voz estentórea reclama venganza.
La tierra se parte, sin rumbo, sin norte,
cuando antaño un rayo de epifanía llamaba desde lo alto;
Ulises ora, vuelve los ojos
y espera la palmada sobre el hombro: que nunca llega.
III
Sirenas embriagadas de opio dulzón
entonan un canto de muerte;
ruinas, a lo lejos, parecen cadáveres errantes.
Entre Escila y Caribdis, Ulises
resiste el tropel de caudillos, de cíclopes hodiernos,
atados al mástil y devorados por cuervos;
las cadenas se vuelven más gruesas,
niños sin rostro juegan en círculo sobre un ídolo de limo cenizo,
sonrisas de grietas soplan una flor de león,
soplan una vela hecha girones sobre el mar de Poseidón.
IV
Hispanoamérica,
lejos de la mirada de Dios,
lejos de la redención,
lejos de Ítaca,
mira un astro abierto de brazos que apunta al pléroma:
¡es la acción!, la apoteosis que despierta el alma,
un camino de iniciación,
¡ser iguales a Dios!
~Jorge Betancourt, septiembre 2025.
I
El imperio de la cruz, cuyo sol desconoce el ocaso,
envía navíos ebrios de gloria
a tierras henchidas de Dioses iracundos;
ángeles murmuran un canto y un clangor de trompeta,
abre los cielos:
¡Luz de Hispanoamérica!, ¡Incensario del Nuevo Mundo!
II
La corona bendita de oro
transmuta a hierro sombrío por conjura y traición;
los dioses, desde entonces, parecen efigies de mármol,
el cierzo susurra una maldición
y una mano se estira sobre el mar, hacia los cielos, hacia un Sol negro,
jadea sobre mares color carne,
resuena un trueno de los cielos,
y una voz estentórea reclama venganza.
La tierra se parte, sin rumbo, sin norte,
cuando antaño un rayo de epifanía llamaba desde lo alto;
Ulises ora, vuelve los ojos
y espera la palmada sobre el hombro: que nunca llega.
III
Sirenas embriagadas de opio dulzón
entonan un canto de muerte;
ruinas, a lo lejos, parecen cadáveres errantes.
Entre Escila y Caribdis, Ulises
resiste el tropel de caudillos, de cíclopes hodiernos,
atados al mástil y devorados por cuervos;
las cadenas se vuelven más gruesas,
niños sin rostro juegan en círculo sobre un ídolo de limo cenizo,
sonrisas de grietas soplan una flor de león,
soplan una vela hecha girones sobre el mar de Poseidón.
IV
Hispanoamérica,
lejos de la mirada de Dios,
lejos de la redención,
lejos de Ítaca,
mira un astro abierto de brazos que apunta al pléroma:
¡es la acción!, la apoteosis que despierta el alma,
un camino de iniciación,
¡ser iguales a Dios!
~Jorge Betancourt, septiembre 2025.
