En la torre de la iglesia,
vieja y desgastada,
dieron en su reloj
doce tristes campanadas.
La noche se instaló
Sobre la superficie callada.
la luna asoma su cara,
un tanto desconfiada,
entre el oscuro cielo
que amenaza con lluvia
de cercano invierno.
Próximo se haya
el cementerio,
con sus lápidas olvidadas,
a partes iguales,
por el tiempo
y por la mano de aquéllos
que una vez entregaron
una parte de sí mismos
allí dentro.
Un gato maullaba,
andando con desgana,
entre cruces y losas melladas.
El viento parecía
que se lamentaba
de lo frágil que es la vida
que sustenta y erosiona el alma.
Debajo,
sus ocupantes callan.
Sus pálpitos, sus deseos,
en el aire descansan,
pues nunca hallarán la puerta
que les devuelva a su casa,
a ese recinto de carne y piel
donde tanto se albergaba.
Sólo polvo y cenizas;
relicarios de huesos;
cajas de recuerdos
que son los nichos,
almacenados
en esos dormitorios eternos
donde un beso, una caricia,
un perdido aliento,
no te despertará
de ese terrible
e infinito sueño.
Tristeza en la tierra;
melancolía en la niebla;
espacios que no se llenan;
huecos que pesan
Como acerada viga.
Mientras, te deshaces
poco a poco,
sin notarlo,
en los vaivenes,
en la incertidumbre
sin explicación posible
de lo que constituye
el respirar la vida,
este misterio
que siempre abre interrogantes,
cuyas respuestas
ni el mismo universo,
sabe.
vieja y desgastada,
dieron en su reloj
doce tristes campanadas.
La noche se instaló
Sobre la superficie callada.
la luna asoma su cara,
un tanto desconfiada,
entre el oscuro cielo
que amenaza con lluvia
de cercano invierno.
Próximo se haya
el cementerio,
con sus lápidas olvidadas,
a partes iguales,
por el tiempo
y por la mano de aquéllos
que una vez entregaron
una parte de sí mismos
allí dentro.
Un gato maullaba,
andando con desgana,
entre cruces y losas melladas.
El viento parecía
que se lamentaba
de lo frágil que es la vida
que sustenta y erosiona el alma.
Debajo,
sus ocupantes callan.
Sus pálpitos, sus deseos,
en el aire descansan,
pues nunca hallarán la puerta
que les devuelva a su casa,
a ese recinto de carne y piel
donde tanto se albergaba.
Sólo polvo y cenizas;
relicarios de huesos;
cajas de recuerdos
que son los nichos,
almacenados
en esos dormitorios eternos
donde un beso, una caricia,
un perdido aliento,
no te despertará
de ese terrible
e infinito sueño.
Tristeza en la tierra;
melancolía en la niebla;
espacios que no se llenan;
huecos que pesan
Como acerada viga.
Mientras, te deshaces
poco a poco,
sin notarlo,
en los vaivenes,
en la incertidumbre
sin explicación posible
de lo que constituye
el respirar la vida,
este misterio
que siempre abre interrogantes,
cuyas respuestas
ni el mismo universo,
sabe.
