Esa flor sinuosa que se agazapa, tímida, en el interior de tu pecho de amazona, es desarraigada cruelmente por la mano de un fornido muchacho. Cuando ya la tiene en su mano la tira al frío suelo de polvo fino y la pisotea sin ninguna compasión. Entonces, tú, bella chica, vas perdiendo la consciencia. Que se va apagando paulatinamente. Para dar paso a un aluvión de ideas inconscientes, preñadas de vil venganza por tal acto impío. Te resarces de tu obnubilado estado y vas, como una fiera bacante, al encuentro del sujeto de tu enojo. Y agarrándolo del pescuezo observas alegre cómo la sangre de aquel se agolpa en las sienes y en las órbitas oculares. De una dentellada le arrancas los labios. Y es entonces cuando sus dos ojos grises salen disparados hacia tu tez furibunda. Cuando ya el mozo ha perdido la vida, lo dejas como un desecho en el verde verdín de los campos, donde los buitres se alimentarán de sus carnes sin ningún pudor.
