La vaca dentro del baño

La vaca dentro del baño


Nunca he tenido los pies en su lugar.
No he sabido la diferencia entre solopsismo y autismo.
Quizá no vea con los ojos.
Por eso Celene me persiga.


Yo creo verla.
Pero ya fue vista por los triolobites, los Velociraptors y los primates,
acercada por Jünghens, Galileo y Hubble;
pisoteada por Neil y Buzz.


Quizá sea lo mismo con las espirales de estrógeno.
Siempre empujando la silla equivocada, viendo la espalda equivocada, escribiendo el poema equivocado.
Zapatos de otro ropero.
Bebiendo del cuenco seco.
Acuchillando el viento.

Los satélites de mi nick
han escapado de mi gravedad,
en busca de sus órbitas.
Mientras las mías sólo tienen
lágrimas y arrugas.

Algunos caen, eso dicen,
pero sólo para matar vacas.
Será por eso que no veo ninguna en mi baño.


Debería, digo, comprar lentes,
ahora que hay subasta,
unos que han dejado tirados en el Central Park,
esos que hacía el amor en Amsterdam.

Con ellos podría, quien sabe,
dejarme de tanto subjuntivo,
de tanto tren que no llega.

Y caminar hacia una plaza,
desde donde se ven todas las lunas.
Del levante, de manteca y de ombligo.


Pero tampoco,
dejaré que mis malvones taponen la entrada.
Compraré un cofre sin pirata
y guardaré mi corazón.

Aquel tenía razón.
Duele menos.

 

Los cofres también se apolillan, saludos

 

¿También? Mekachendié-