Por los zaguanes sin puertas de la locura,
un beso frustrado despierta los parpados asustados
de la espera.
La exención de ser en este tiempo,
edita con guantes descartables y mediocre autoridad
las ínfimas posibilidades,
castra con envenenadas silabas las intenciones,
reduce a nada la sonrisa desquiciada,
y como respuesta eructa sin pausa
con sabor a arrogancia
la ignorancia en el rostro de la vida.
II
No solo sombras trae la errática noche
entre sus amoratadas entrepiernas.
En las no adivinadas esquinas
retiene secuestrada bajo sus negras alas,
la dulzura extravagante del mismo miedo,
y en la mísera posibilidad de conjugar
el verbo hacer, busca respuestas:
Yo hago, Tú haces, Él hace, Ellos hacen
huella, simplemente huellas,
en la niebla del tiempo.
Embarra sus múltiples pasos sobre los huesos de un cadáver
expuesto en su inmoral final ante los ojos de un mundo bipolar
que seduce fantasmas por complacer su más antigua creación:
la existencia de Dios,
mientras Matanbuchus sonríe,
la humanidad en sumisión le besa los pies,
y Los Doce Patriarcas, lloran desconsolados.
Sobre la tibia lengua del eco propio y gritos ajenos,
clama y reclama perpetuando lo esencial de la espera.
¡Bajen el volumen a la vida
!
¡Bajen el volumen a la vida
!
Histéricamente se le escucho decir.
¡Refuercen el silencio!
Refuercen el magno y preciado silencio,
porque esta realidad colapsa sin poder evitarlo.
La insania virulenta en mi palabra, es momentánea,
nano segundos, sobre el eterno tiempo de las
horas grisáceas de espera.
Ayer lloré la última lágrima, mientras el mundo
se burlaba.
Lo han dicho Ellos,
los halcones de pulcro vestir de blanco,
y torpe sonrisa congelada en la ventana del aburrimiento.
¡Está loco!
Está loco de vivir en el caos de la realidad.
Con vehemente miradas, y sincronizados pasos de silencios,
la austeridad de una carcajada
rompe el limbo de la cordura de la mañana.
La promiscuidad de las imágenes
grabadas en la terca anarquía de los sexos
desprovistos de sexo; le seducen.
¡Adorada insania!
Inanidad del talón del magno tiempo.
¡Te llamo! ¡Te aclamo!
¡Ven! Ven victoriosa.
Ven y clava los fantasmas que ocupan
los oscuros apartamentos de la Santa Noche.
Ven y desangra la cordura hasta el nuevo amanecer perverso,
rodeado con los signos emblemáticos del averno.
III
Vida, amorfa vida,
amo con ternura irracional, las arrugas de barro en tu rostro.
Pequeños secretos, donde se hilvanan abrazos fríos,
dulces charcos de orinas defecando miedo en cuartos de torturas
en donde resguardan el gusano temido de la muerte
en bellos e inmolados cuerpos de anónimos finales.
Tus quijadas de bronce, -vida-
muerden el tiempo, mastican la historia, engullen la nada.
Gota a gota,
frente a mí, se fue llenando la copa de la demencia.
De un solo trago, me la bebo,
sabe a mierda, a la religión y su arrogancia.
¡Que se condenen en sus cruces de hipocresía,
en sus falaces rosarios de arrepentimientos
!
La negra sotana y sus sandalias de caridad,
revestidas de hipocresía que las empalen
en una plaza pública, sin el mísero perdón.
De los cielos no vendrá castigo ni salvación.
¡Inquisición! ¡Santa, puta Inquisición!
¡Jerusalén! ¡Oh Jerusalén!
sus monedas de plata, no son talismán
para compran perdón o borran de raíz
las imágenes dementes en sus templos concebidas
por los niños abusados después de brindar
con el cáliz de la salvación.
La inmundicia de este nuevo amanecer
resguarda las sombras que nos muestran,
como mutilar alegóricamente los cuerpos que amamos.
La envidia, la codicia: vanidades, vanidades del hombre
son sus temidas herramientas.
El temblor sobre la arena, rescata la huella del pasado.
Al cerrar Él, con sus manitos glotonas de odio
y su blanco uniforme, la puerta de la noche,
el silencio levanto murallas de miedo
y en los interminables rincones de exquisitas esquinas turbulentas,
un intermezzo con los silencios crónicos del ocaso,
las imágenes de horror se esconden de la realidad,
y un soplo de tiempo en la boca de un Ángel congela toda lógica.
En los pasillos de la demencia se manosea la razón
y se prostituye el pasado.
IV
Te levantas
ha pasado otro día más.
Todo ha cambiado, pero todo sigue igual
El mismo sol constante y su arrogante luz,
las cuatro paredes donde conservas atrapado
en una cajita de música; el universo en su esplendor
destiñendo el olvido de apocalíptico presentir.
La misma cama,
el mismo turbulento aletear de tu razón,
acosada por otro día.
Somos producto y no respuesta de los pasos andados.
¿Si estos pasos fueran el eco de mis huellas recorrida,
callaría mi llanto sin dejar constancia de mi existencia?
Otra vez, el hombre vestido de blanco, llama mi atención.
Es hora del medicamento,
y sepulta una pastillita marga en mi garganta.
Aun sostengo en mis manos frías,
la llave en forma de un narciso
que cerrara la puerta de los ruidos
