La pintura

La pintura, esa que me consumía,
pinceles, tierra siena, azul ultramar,
mis dedos no paraban
ellos se encargaban de plasmar
mis fantasías, mis alegrías,
¡qué bien me sentía!
Pero algo ocurrió, te conocí y me perdí,
desde entonces prefiero escribir,
qué hiciste para que los versos salieran de mí,
nunca pude escribir y ahora no hacen más que fluir.
No sé si servirán, el futuro lo dirá,
mis versos solo sirven para aliviar
mi alma torturada,
unos ojos que ya no miran,
unos dedos que ya no pintan.

Voy a pararme aquí y contemplar la obra hecha,
los poemas y las telas.
Voy a pararme aquí, voy a ver la naturaleza,
voy a pintar y cantar toda su belleza,
si estos ojos y estos dedos se desperezan.