La Paloma

Blanca paloma, que con tu pico sedoso llenas el buche de migajas esponjosas de pan. El cazador anda cerca. Merodeando para cortar tus delicadas alas e insertar tu santo cuerpo en un palo de caoba para freírte en la lumbre de su lunática casa. Tienes que emprender el vuelo antes de que sea demasiado tarde. Pero te has quedado rezagada. La noche te envuelve con su manto de Muerte. Y sueñas con parajes diurnos. Donde los manantiales brotan agua clara y donde los nidos del Amor pían con ese monótono cantar de tus risueños compañeros de especie. Es hora de que despiertes. Pero ¡ay! tu indolencia te hace seguir soñando bajo tu ala de dimensión onírica. Eso te llevará a tu propia perdición. Ahora se escuchan las pisadas del hombre furtivo. Con una linterna ilumina tu cuerpo henchido. Y te despierta mientras con una navaja te corta el cuello y tus extremidades de glorioso vuelo inmaculado. Ya es tarde para vivir, blanca paloma.

homo-adictus, tal bello animal soñaba con gloriosos parajes diurnos. Donde la extasiada fecundidad de la Madre Naturaleza era fiel reflejo de sus ansias infinitas de Eternidad. Pero, al mismo tiempo, fuera de su somnífera alma de ave inmaculada, le acechaba el maldito mortal que quería resquebrajar su portentoso cuerpo delicado. Arrancándole las alas y degollándola para sabe Dios qué propósitos. Si para comerla después de calcinarla en la hoguera de su hogar o para hacerla propicia a ritos de satánica ablución. El caso es que se quedó dormida. Y como la noche en conjunción maquinal con la Muerte es el signo inequívoco de la más flagrante desgracia, acabó en manos de un ruin cazador que le quitaría la vida sin ningún santo recato y contemplación piadosa. Atentamente Edouard.