RosaeBlack
Poeta asiduo al portal
Cielos grises de cristal
Cálido frío de noviembre sepulcral.
A lo lejos de oye
el batir de unas alas antiguas
y noches como lluvias ansiosas.
Silencio¡
Desvarió!
Se otea incisiones imposibles
fragmentos descuidados
imágenes apenas.
Hay en el aíre un sabor a cenizas,
Un polvo negro llueve, mansamente, sobre mi velada.
Tantas maneras de quebrarse el mismo espejo.
frente a distintos trozos
tantos dedos ingenuos
que juegan sobre el piso
como niños torpes sin tutor aparentes.
Volvemos de cada pérdida:
Sin Armas,
Sin Valor y
Sin Valor y
La Rosa estaba muerta y
los aromas púrpuras del sol de los polos.
No se puede predecir el próximo desastre.
Nunca sus consecuencias.
Hay en el aíre un sabor a cenizas y
de flores árticas
tormentosas quimeras
(...)Cuando dormimos con la muerte,
la despedimos y la dejamos dentro.
Cuando empezamos a morir en la muerte de otros,
hasta que se hace unànime.
Jorge G. Portella
la despedimos y la dejamos dentro.
Cuando empezamos a morir en la muerte de otros,
hasta que se hace unànime.
Jorge G. Portella
