carbeck098
Poeta recién llegado
La memoria es un cigarrillo.
Humo blanco,
humo amarillo,
formando círculos
de imágenes desvanecidas.
Solo visiones de instantes,
nada de tacto.
Solo el aroma,
el silencioso pasado,
como una hoguera
quemándose en la brevedad.
Volando, qué sé yo, hacia el cielo.
Después, ya sin ojos,
regresaré a casa
a cerrar la puerta,
y dejar que el cuerpo,
poco a poco,
se apague.
Humo blanco,
humo amarillo,
formando círculos
de imágenes desvanecidas.
Solo visiones de instantes,
nada de tacto.
Solo el aroma,
el silencioso pasado,
como una hoguera
quemándose en la brevedad.
Volando, qué sé yo, hacia el cielo.
Después, ya sin ojos,
regresaré a casa
a cerrar la puerta,
y dejar que el cuerpo,
poco a poco,
se apague.
