Orfelunio
Poeta veterano en el portal
La luz del retorno
Me voy a hacer el tatuaje de un coño
en la punta del ca
¿Y pa qué?
¡Que pa qué!
Pues pa estar siempre fo
Lo cierto es que nunca
he sabido nada en profundidad,
solo de los coños del mundo,
que son las pollas salidas
de un pozo profundo.
Y ahora tengo la nuca
entrando a la sala pasiva,
donde esperan engendros futuros,
de los dedos untados y duros,
navajas que son en la herida.
Y yo soñando contigo,
y tú en los brazos de otro,
y tú el motivo que digo,
y yo devoto sin voto,
cuchillo que corta y predigo
cortando el amor que está roto.
Un aire vino enrarecido
de aromas que fueron en rostros;
los aires no vienen de espinas
si en rosas murieron tan solos.
Y ahí donde el alma es altiva
te espera de buen duende el ostro;
verás solo aquel que persiga
el rastro pasar de tu monstruo,
y nunca dirás lo que digas
anclada al amor sin el mosto,
que es vid señal de la vida
y es sangre en la tierra sin costo.
Gratis me fue concedida.
No vendas la gracia María,
que el niño sólo es un icono;
la luz se desprende del día
y la noche es la luz del retorno.
Me voy a hacer el tatuaje de un coño
en la punta del ca
¿Y pa qué?
¡Que pa qué!
Pues pa estar siempre fo
Lo cierto es que nunca
he sabido nada en profundidad,
solo de los coños del mundo,
que son las pollas salidas
de un pozo profundo.
Y ahora tengo la nuca
entrando a la sala pasiva,
donde esperan engendros futuros,
de los dedos untados y duros,
navajas que son en la herida.
Y yo soñando contigo,
y tú en los brazos de otro,
y tú el motivo que digo,
y yo devoto sin voto,
cuchillo que corta y predigo
cortando el amor que está roto.
Un aire vino enrarecido
de aromas que fueron en rostros;
los aires no vienen de espinas
si en rosas murieron tan solos.
Y ahí donde el alma es altiva
te espera de buen duende el ostro;
verás solo aquel que persiga
el rastro pasar de tu monstruo,
y nunca dirás lo que digas
anclada al amor sin el mosto,
que es vid señal de la vida
y es sangre en la tierra sin costo.
Gratis me fue concedida.
No vendas la gracia María,
que el niño sólo es un icono;
la luz se desprende del día
y la noche es la luz del retorno.
