La inocencia pura de aquel ser etérico es espíritu acuoso. Que se escurre entre los dedos malignos del Señor del Mundo. Tal esencia impávida se descompone y recompone a su antojo. Para sopor negro de cerebros cavilosos. Pero, que nunca tendrán la santa pleitesía de penetrar en el secreto trascendental de su olvido hecho añicos. Ahora y por siempre, su lamento sordo divaga por los deshilachados cuerpos engreídos de atmosféricos seres de una sola noche. Pero, la inocencia sigue ahí. Enfrascada en un cristal opaco de lunática linfa desesperada. Hasta cuándo su univocidad metafísica, de sílaba candente, no guiará cual faro costero sus ojos de llama taciturna. Es preciso que sucumba a la orden temporal del destino. Para que así, una sola vez, se quiebre definitivamente. Y se transfigure en el ocaso mágico de los dioses. Pero, hasta entonces, la inocencia duerme aletargada en el puño de un niño de siete años. Tembloroso pero inflado de tanto soñar despierto.
