LA HERIDA Y LA PAZ
Se rompe la luz
en la tarde teñida de púrpura.
Las miradas se entierran en el vacío,
junto a las palabras que mueren en el silencio.
Ya no coquetea el sol
en los rincones del alma.
Bajo el desencanto se abre una herida.
Los sueños se doblan y se guardan,
la calma se esconde
dentro de sí misma,
inquieta,
como quien duerme
dentro de una pesadilla.
¿Dónde se encuentra la paz anhelada?
¿Dónde el calor de las albas fijas?
Se ha secado el río de su agua,
y las golondrinas mudas
se entienden hacia mí.
No,
no hay descanso en este laberinto de anhelo,
en el martirio tajante
que deja en la mente
el desorden, el caos
y este infierno.
Resuena el eco entre las piedras,
en el recuerdo de su caricia silvestre.
La voz permanece inmóvil,
solo una vibración temblorosa
que se arrastra por las paredes del cuarto.
He olvidado cómo se llama el consuelo,
como se reconoce una cicatriz en la oscuridad.
No huyo del dolor que lastima,
ni reniego de esta herida abierta.
Aprendo a habitar en el juego de la vida,
a ser ceniza y llamar al viento,
a vivir en los trazos de luz violenta.
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Guadalupe Cisneros Villa
Dallas, Texas
22/5/2025
"La felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad."
— Rayuela
