La carta

¡Ay mujer me partes el alma!
cuando desde este planeta sin vida
me pides que escriba un poema
a nuestra querida y amada ciudad.

¿por qué me pides
que en él hable
de su belleza
y sus costumbres
de su tristeza
y su alegría
del río sucio y su caudal?

¿Por qué a mi
que estoy tan lejos
que sufro y siento
recuerdo y muero
en esta soledad
que con su peso
me mira muerta
sin tener piedad?

¿por qué a mi mujer?
que de sus parques
me llevé una cascada de ideas
y evité darme cuenta
de lo que a mi alma le aterra
para llevarme de ella
lo màs puro de su cotidianidad...

Creo entender
por qué me pides que lo escriba
si tú bién sabes
que de mi corazón ¡ella es toda!
los laureles virginales
que coquetean en sus calles
el follaje de sus jardines
el verdor de sus parques
el corazón de sus ladrillos
que se elevan como ángeles
en esa mi ciudad imperfecta
globalizada y ruidosa
donde se aspira la alegría
"el smog" y la tristeza
donde los gnomos patinan
y se amañan las mariposas.....

Bién sabes tú mujer
de ésa mi ciudad imperfecta
mi ciudad hermosa...
la ciudad de Don fulano
Don sutano y "yo...."
la ciudad de los puentes
que nacen al infinito
la de las catedrales
donde nace la fé
la de los pobre ignorados
que con sus tranquilas conciencias
toman como hilo al viento
para bordar esperanzas
y anhelar en sus vidas
un distinto amanecer.

¡Oh! mujer
¿por què me lo pides a mi
y no lo haces tú?
tú que todo lo sabes
y nada ignoras
tú que cruzas día a día
sus vértebras asfaltadas
y desde tu ventana encantada
noche a noche disfrutas
su luz...

Tú que me llamas
y me comentas
de esa ciudad nocturna
mi ciudad hermosa
de sus báquicos silencios
con sus plúmbeas lunas
de sus rústicos cerros
donde florecen las discotecas
la de los carros cantantes
y gravitantes patinetas...
de aquella la apólitica
la de impoluta esencia
la que ríe y canta
la que calla y llora
la de las calles de "las luces"
¡la del éxtasis rosa!
de esa mi ciudad imperfecta
mi ciudad hermosa
donde los gnomos patinan
y se amañan las mariposas...

¡Escribe mujer...!
lo que sumida en lágrimas me cuentas
no necesitas rimas
ni versos ni formas
la ciudad es un poema
¡de puertas abiertas!
¡escribe! ¡escribe!
de los ecos de injusticia
del averno de los desplazados
de la crueldad de sus guerrilleros
de la impotencia de sus soldados...

Dirige tu mirada
a esa ciudad de la pobreza
la de las calles huecas
y de tugurios sin puertas
ésa ciudad que amas y lloras
la de los "chimpancés humanos"
que huelen a mierda
la de los niños topos
que acosan sus orejas...
esa ciudad que tú no habitas
¡pero te das cuenta!
la ciudad cadáver
desechable..¡infinitesimal!

Escribe también
de la otra
la de ciencia ficción
la que es perfecta
en fotografía
¡en televisión!
la que está hecha
de ensueños
de adrenalinas
de materiales astrales
de autopistas de letras
de estrellas de neón...
de esa ciudad suprflua
la del oro y la plata
la que se vende y se compra
la que pende de un condón...
ésa tu ciudad y mi ciudad
en la que no hay tiempo
y mucho por hacer
la del inesperado ¡yá!
la del siempre ¡no sé!
la ciudad del ¡tú!
la del ¡quizàs!
o ¡tal vez!.

Ten presente
que la ciudad es un todo
de realidades
de pasados acumulados
de percepciones instantáneas
de futuros insospechados...
está vestida
de inefables y absolutos
de impredecibles encantos
de geométrica arquitectura
de crucigramas de asfalto.

En cada pared suya
se recuesta una historia
una pena
¡un milagro!
¡una flor!

Su alma....
¡eres tú!
¡es él!
¡son ellos!
¡soy yo!
los que somos y fuimos
¡y no sabemos cuándo!
¡los que ya no son!
¡escríbelo mujer...!
¡escríbelo!
a mi déjame seguir muriendo
sin tener qué recordar
mi vida no es más
que un proceso terminal
donde mi todo es ¡nada!
y mi nada...¡ya quedó atrás!

Tato Ospina.

 

Simplemente me encanto

 

Perfecta tu obra ... !

Maravilloso escrito .. !

Excelente de verdad ...

Un abrazo Rafael !

José de Jesús