Julius 12
Poeta que considera el portal su segunda casa
Llueve.
Le daré descanso a intenciones frustradas,
la canción de tu piel borra la mentira,
y la paz echa luz perdona las palabras.
El tiempo es un ancla abolida y picoteada.
Tal vez en otro polo sea la lluvia una rama
perenne, o un hueso desnudo tañendo en la
cúpula.
El tiempo es un ancla borrada en la lluvia.
Una rama desnuda y lisa que tañe una flor
y golpea con el badajo nada màs.
En tanto al cantar nace la alegrìa
y el agua anega nuestros pies hasta las cinturas.
No dejaremos de abrazarnos,
el paraguas es la excusa que nos une,
no podremos andar un solo paso
subimos entonces al banco de cemento...
¿Adonde? ¿ Adonde?
y hablaremos igual que siempre.
Le daré descanso a intenciones frustradas,
la canción de tu piel borra la mentira,
y la paz echa luz perdona las palabras.
El tiempo es un ancla abolida y picoteada.
Tal vez en otro polo sea la lluvia una rama
perenne, o un hueso desnudo tañendo en la
cúpula.
El tiempo es un ancla borrada en la lluvia.
Una rama desnuda y lisa que tañe una flor
y golpea con el badajo nada màs.
En tanto al cantar nace la alegrìa
y el agua anega nuestros pies hasta las cinturas.
No dejaremos de abrazarnos,
el paraguas es la excusa que nos une,
no podremos andar un solo paso
subimos entonces al banco de cemento...
¿Adonde? ¿ Adonde?
y hablaremos igual que siempre.
