Felipe Antonio Santorelli
Poeta que considera el portal su segunda casa
Las sombras de la noche se deslizan hacia el alba
se oscurecen los silencios
los rumores de la vida
se desenvuelven con las ansias
de sobrevivencia desesperante
Es la selva
es la jungla
es su insidia desplegada
bajo el follaje que ondulante
se repliega ante los vientos y la lluvia.
Fresca lluvia
muy ruidosa
es ésta lluvia que desciende de los cielos
como cántaros de lágrimas sin ojos.
Y la noche se eterniza con violencia
con una oscuridad de mil tinieblas
y salpica el orbe todo con sus sombras reversibles
y se entrega pulcra y virgen,
la foresta, a sus encantos.
Ya no quedan tantos
de esos días juveniles
en que el mundo todo entero
nos cabía en la palma de una mano.
Ya no quedan de esos días
nada más que los recuerdos
las memorias malheridas por borrosas discrepancias
y venenos consumidos por el alma
gota a gota
resentimiento tras resentimiento…
se oscurecen los silencios
los rumores de la vida
se desenvuelven con las ansias
de sobrevivencia desesperante
Es la selva
es la jungla
es su insidia desplegada
bajo el follaje que ondulante
se repliega ante los vientos y la lluvia.
Fresca lluvia
muy ruidosa
es ésta lluvia que desciende de los cielos
como cántaros de lágrimas sin ojos.
Y la noche se eterniza con violencia
con una oscuridad de mil tinieblas
y salpica el orbe todo con sus sombras reversibles
y se entrega pulcra y virgen,
la foresta, a sus encantos.
Ya no quedan tantos
de esos días juveniles
en que el mundo todo entero
nos cabía en la palma de una mano.
Ya no quedan de esos días
nada más que los recuerdos
las memorias malheridas por borrosas discrepancias
y venenos consumidos por el alma
gota a gota
resentimiento tras resentimiento…
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