IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Oscilaciones podridas,
chocan contra nuestras venas,
sangre ennegrecida,
y mente petrificada,
flotan los cuerpos
de los que no pudieron soportar,
sendero incuestionable,
nos conduce
hacia donde el silencio muere,
se arrastra el tiempo,
como si sus eternidades fueran minúsculas,
vacías,
descartables,
efímeras,
clamores de un presente parasitario,
que se aferrará a nuestra piel para siempre.
chocan contra nuestras venas,
sangre ennegrecida,
y mente petrificada,
flotan los cuerpos
de los que no pudieron soportar,
sendero incuestionable,
nos conduce
hacia donde el silencio muere,
se arrastra el tiempo,
como si sus eternidades fueran minúsculas,
vacías,
descartables,
efímeras,
clamores de un presente parasitario,
que se aferrará a nuestra piel para siempre.