IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Titilan
los segundos en el pensamiento,
tintineo neuronal que tirita al alma,
merecemos la muerte
así como la luna el día,
todo se retuerce dinamitando,
secando la voluntad que se creía luz,
para reflejar un conocimiento vacío,
la sensatez
incursionando en la oscuridad,
no se percibe,
se concierne desde nuestras sombras,
cuando la penumbra nos susurra,
que acabemos, disidentes,
con la ruina,
con toda incomoda claridad,
la realidad nos abre el pecho,
nos consume
mientras nos desgarra las tripas,
las galaxias de tus ojos nos condenan,
así como la desgracia de mi pensar,
desidia y un mundo de sueños
en un mar de un vacío sin dueño,
culpables son los que crean,
culpables son los que respiran,
y la culpa son de los que ven,
la culpa son de los que carecen de sentir,
¿que seriamos fluyendo sin consciencia?
el todo,
y toda su indiferencia.
los segundos en el pensamiento,
tintineo neuronal que tirita al alma,
merecemos la muerte
así como la luna el día,
todo se retuerce dinamitando,
secando la voluntad que se creía luz,
para reflejar un conocimiento vacío,
la sensatez
incursionando en la oscuridad,
no se percibe,
se concierne desde nuestras sombras,
cuando la penumbra nos susurra,
que acabemos, disidentes,
con la ruina,
con toda incomoda claridad,
la realidad nos abre el pecho,
nos consume
mientras nos desgarra las tripas,
las galaxias de tus ojos nos condenan,
así como la desgracia de mi pensar,
desidia y un mundo de sueños
en un mar de un vacío sin dueño,
culpables son los que crean,
culpables son los que respiran,
y la culpa son de los que ven,
la culpa son de los que carecen de sentir,
¿que seriamos fluyendo sin consciencia?
el todo,
y toda su indiferencia.