Pasan las hojas de un libro.
La noche es viento
y oleaje encendido,
crujir de ramas,
canto de grillos,
y pregunta angustiante sin sentido.
El tiempo se detiene
en un instante,
y luego continúa su rumbo repetido.
La noche es un recuerdo
de otras noches,
donde el silencio
estremeció al olvido.
El futuro es un niño que vendrá
lleno de sueños,
y una tumba que espera
por nosotros, los caídos.
Son tantas las preguntas,
y es tanta la certeza de saber
que no hallaré respuestas,
que me dejo caer
entre las páginas de un verso,
y el aire se hace canto entristecido.
La noche es viento
y oleaje encendido,
crujir de ramas,
canto de grillos,
y pregunta angustiante sin sentido.
El tiempo se detiene
en un instante,
y luego continúa su rumbo repetido.
La noche es un recuerdo
de otras noches,
donde el silencio
estremeció al olvido.
El futuro es un niño que vendrá
lleno de sueños,
y una tumba que espera
por nosotros, los caídos.
Son tantas las preguntas,
y es tanta la certeza de saber
que no hallaré respuestas,
que me dejo caer
entre las páginas de un verso,
y el aire se hace canto entristecido.
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