Anna Politkóvskaya
Poeta fiel al portal
He oído que ya han llegado
todos los cuervos juntos
con sus sombras, dispuestos a conjugar
sus potencias más oscuras
y a marchitar los colores naturales de las cosas.
El cielo está cubierto de nubes ariscas
con el sol, al que culpan
de todas las catástrofes pasadas,
presentes y futuras;
sin embargo, cantan con palabras de seda
grandes alabanzas a vivir en la oscuridad.
Extinguida la luz por el lenguaje ambiguo,
altamente eficiente,
de los representantes oficiales
y confinada o a punto de morir o no
en una realidad paralela, he oído
la terrible novedad -aunque nada
de todo esto es nuevo- de que los hombres,
como topos desterrados a un subsuelo
carente de lógica y de salida,
se han vuelto seres opacos, triviales y sin sentido.
Y aunque la palabra del poeta,
al igual que la verdad y la vida,
ya no vale nada,
debe de ser cierto lo que digo
porque la rosa sin memoria
se calcina ante el espejo,
ya no hay cirios de luz incorruptible
y las flores de los vasos son cuchillos.
¡Qué tiempos son estos que hasta hablar es un delito!
He oído, en fin, que en la piel del mundo
florecen la aridez de los cardos y los discursos
de espadas que han enrarecido el aire
con resplandores y sangre.
Para sobrevivir en este laberinto
de la desolación solo me queda el recuerdo
de la música de las palabras inocentes
mientras el asombro se adueñaba de mí
ante la belleza de los astros en las noches cálidas.
todos los cuervos juntos
con sus sombras, dispuestos a conjugar
sus potencias más oscuras
y a marchitar los colores naturales de las cosas.
El cielo está cubierto de nubes ariscas
con el sol, al que culpan
de todas las catástrofes pasadas,
presentes y futuras;
sin embargo, cantan con palabras de seda
grandes alabanzas a vivir en la oscuridad.
Extinguida la luz por el lenguaje ambiguo,
altamente eficiente,
de los representantes oficiales
y confinada o a punto de morir o no
en una realidad paralela, he oído
la terrible novedad -aunque nada
de todo esto es nuevo- de que los hombres,
como topos desterrados a un subsuelo
carente de lógica y de salida,
se han vuelto seres opacos, triviales y sin sentido.
Y aunque la palabra del poeta,
al igual que la verdad y la vida,
ya no vale nada,
debe de ser cierto lo que digo
porque la rosa sin memoria
se calcina ante el espejo,
ya no hay cirios de luz incorruptible
y las flores de los vasos son cuchillos.
¡Qué tiempos son estos que hasta hablar es un delito!
He oído, en fin, que en la piel del mundo
florecen la aridez de los cardos y los discursos
de espadas que han enrarecido el aire
con resplandores y sangre.
Para sobrevivir en este laberinto
de la desolación solo me queda el recuerdo
de la música de las palabras inocentes
mientras el asombro se adueñaba de mí
ante la belleza de los astros en las noches cálidas.
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