IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Oscuro es el cielo,
osada es mi alma,
corrupta es la tierra,
forjada mi arma,
sencillo es el latir,
de complejos mecanismos de instantes,
constante es el sol,
y la luna cortante como una hoz,
de una muerte cantante,
de una tumba que escucha
cada sollozo doliente,
consciente es el arte,
entre dejarte u olvidarte
se bate la suerte de un dios,
baluarte de la fe cadavérica,
inerte sombra calavérica,
de huesos negros,
de cráneo transparente,
conoceremos aquel pesar,
de siglos ardientes,
entre milenios que se escurren como agua,
contrastaremos la agonía del viento,
sepultaremos los ojos del destino,
quebraremos el anhelo
de las manos que han creado todo,
alimentaremos nuestro sentir,
como si el último latir fuera eterno,
elucubraremos nuestra victoria
girando en lo profundo.
osada es mi alma,
corrupta es la tierra,
forjada mi arma,
sencillo es el latir,
de complejos mecanismos de instantes,
constante es el sol,
y la luna cortante como una hoz,
de una muerte cantante,
de una tumba que escucha
cada sollozo doliente,
consciente es el arte,
entre dejarte u olvidarte
se bate la suerte de un dios,
baluarte de la fe cadavérica,
inerte sombra calavérica,
de huesos negros,
de cráneo transparente,
conoceremos aquel pesar,
de siglos ardientes,
entre milenios que se escurren como agua,
contrastaremos la agonía del viento,
sepultaremos los ojos del destino,
quebraremos el anhelo
de las manos que han creado todo,
alimentaremos nuestro sentir,
como si el último latir fuera eterno,
elucubraremos nuestra victoria
girando en lo profundo.
