jorge luis borges
Poeta recién llegado
[h=1]Fuga del tiempo (visto como trazos de carbonilla ).[/h]030801
Apoyada la mano
sobre papeles,
trazos apenas esbozados,
brilla otra luz.
Cambian las hojas,
cobra vida la línea,
insegura,
traza mundos de sobremesa,
mudos.
Las botellas de agosto,
los frutos de septiembre,
la sombra de marzo,
el verano tardío.
Los hilos negros pasan,
como las nubes
y en ellas,
mis ojos
buscan la forma única de Dios.
Uno,
inspiración.
Dos,
expiración.
Fuga del tiempo.
Otra luz.
Apoyada la mano
sobre papeles,
trazos apenas esbozados,
brilla otra luz.
Cambian las hojas,
cobra vida la línea,
insegura,
traza mundos de sobremesa,
mudos.
Las botellas de agosto,
los frutos de septiembre,
la sombra de marzo,
el verano tardío.
Los hilos negros pasan,
como las nubes
y en ellas,
mis ojos
buscan la forma única de Dios.
Uno,
inspiración.
Dos,
expiración.
Fuga del tiempo.
Otra luz.
