IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Amar,
aun en la primavera del pasado,
respirando memorias,
pero a las puertas de la muerte,
El tiempo nos ata a la clemencia del cielo,
despertándonos cuando comenzamos a soñar,
Amar aún en completa soledad,
respirando condena,
somos presas de nuestro inmenso desierto,
donde la muerte se siente culpable,
Inefable inocencia blanquecina de su rostro,
piel de serpiente,
carcome con veneno mi sinceridad,
enlenteciendo mi galopeo,
aunque siempre la busque
en los umbrales del deseo,
la ansiedad nos hace humanos.
aun en la primavera del pasado,
respirando memorias,
pero a las puertas de la muerte,
El tiempo nos ata a la clemencia del cielo,
despertándonos cuando comenzamos a soñar,
Amar aún en completa soledad,
respirando condena,
somos presas de nuestro inmenso desierto,
donde la muerte se siente culpable,
Inefable inocencia blanquecina de su rostro,
piel de serpiente,
carcome con veneno mi sinceridad,
enlenteciendo mi galopeo,
aunque siempre la busque
en los umbrales del deseo,
la ansiedad nos hace humanos.
Última edición:
