Gonvedo
Poeta asiduo al portal
El domingo respira ya a lunes,
los árboles recogen las hojas caídas.
Diría que para seguir tu sombra
ha salido el sol, que deja permeables huellas
sobre los edificios ¿Adónde irá este día
con sus pájaros ardiendo? ¿Adónde irá
pasada la página, alcanzada la cima?
Veo, entre la multitud, rostros borrados
por la lluvia. El viento ha conjurado
un mar de tristeza en el embarcadero.
Febrero se yergue sobre altos techos
como una enredadera de humo.
Se ahoga como una tumba hollada
por el viento. Febrero se va muriendo
en las conversaciones.
En la cafetería nos damos un beso
de domingo con sabor a menta.
Tú hueles a jazmín, y yo no me he afeitado,
tomo tus manos frías, no cabía en ellas tanta tristeza,
y un duelo se me hace agujas en el pecho.
La luz en ti antes intensa está a punto de quebrarse.
Te miro, pero tus ojos no me dan respuesta,
dibujada de rojo carmín, esgrimes una dulce sonrisa,
pero no dices nada. Había tanto silencio
que pareciera haber pasado un ángel,
y yo me quedo con esa deuda tuya. Salimos a la calle,
y el frío te aprieta contra mí, sin que me lo pidas,
te enciendo un cigarrillo. Paso mi mano por tu pelo
y ya me siento mejor. Desubicados, febrero vuelve
a por nosotros.
los árboles recogen las hojas caídas.
Diría que para seguir tu sombra
ha salido el sol, que deja permeables huellas
sobre los edificios ¿Adónde irá este día
con sus pájaros ardiendo? ¿Adónde irá
pasada la página, alcanzada la cima?
Veo, entre la multitud, rostros borrados
por la lluvia. El viento ha conjurado
un mar de tristeza en el embarcadero.
Febrero se yergue sobre altos techos
como una enredadera de humo.
Se ahoga como una tumba hollada
por el viento. Febrero se va muriendo
en las conversaciones.
En la cafetería nos damos un beso
de domingo con sabor a menta.
Tú hueles a jazmín, y yo no me he afeitado,
tomo tus manos frías, no cabía en ellas tanta tristeza,
y un duelo se me hace agujas en el pecho.
La luz en ti antes intensa está a punto de quebrarse.
Te miro, pero tus ojos no me dan respuesta,
dibujada de rojo carmín, esgrimes una dulce sonrisa,
pero no dices nada. Había tanto silencio
que pareciera haber pasado un ángel,
y yo me quedo con esa deuda tuya. Salimos a la calle,
y el frío te aprieta contra mí, sin que me lo pidas,
te enciendo un cigarrillo. Paso mi mano por tu pelo
y ya me siento mejor. Desubicados, febrero vuelve
a por nosotros.
