Rubaldo Condorhuayra
Poeta recién llegado
ESCRITURA SIN PALABRAS
Hace ya meses que no escribo nada. Mi tiempo libre lo he ocupado en lecturas y me parece poco lo leído el año pasado, pues no pasan de los once libros, ni uno por mes. Este año comencé con buen píe en dos meses llevo leídos cuatro libros y he escrito dos cuentos, unos cuantos artículos y una cantidad considerable de micro cuentos que pronto los publicaré en forma de folletín.
Yo mismo publico mi producción de forma artesanal. Difundo unas hojitas literarias a las cuales he nombrado artesanía literaria, y a las posteriores las he llamado trapo viejo. No soy presuntuoso, y bajo esta lógica no puedo considerarme un escritor, solamente escribo cuando el tiempo así me lo permite.
Y de vez en cuando, como un niño, juego a ser un escritor en los recovecos de mi habitación, en las márgenes de mi ciudad, en sus oscuros callejones, en sus profundos vericuetos, en barrios de suburbio, en sus mendigos y artilleros, en sus payasos absurdos y en sus cementerios.
No soy un escritor, lo sé bien
