Es el viento. Soneto.

El viento acarició con voz secreta
la piel que la arboleda alimentaba;
el viento a los pinares susurraba
palabras que enmarcaban su silueta.

Con savia de una cola de cometa
mezclada con el sol que calentaba…
El plástico pincel perfeccionaba
el monte en un trasfondo azul-violeta.

Allí la claridad tuvo sentido
henchida de un milagro poderoso
que sabe darse verde y renacido…

¡El viento con su soplo portentoso!
¡El viento elemental y presentido!
El viento se hizo el árbol más hermoso.

Las manos de un pintor lo han bendecido.

 

¡ Cuándo yo lo digo ! De admirar todos sus sonetos , no hay uno que no merezca enmarcarlo en lo mejor de la poesía clásica.
Mas aplausos Esteban,
Abrazos.

 

Gracias, gracias, gracias, Betty. Otro abrazo para usted, sincero y agradecido.