Évano
Libre, sin dioses.
Venga, vamos bajando, descendamos
por la luz de la niebla que avanza en la espalda.
Mira en este descanso de la cueva que soy
a los hombres desnudos y sucios
que como perros hambrientos comen
las carnes y huesos del niño que fui.
Corre, sigue, no quieras continuar observando.
Prende la antorcha de cieno de memoria
y deja de temblar en mis manos,
y cierra los párpados,
no quieras el terror del encierro de un árbol
con las hormigas que me van devorando.
Sigamos al encuentro de lo más profundo,
allí donde los padres se arrancan de los hijos,
y encontremos lo muerto, la fuente donde mana
la bruma fría, y donde fluye
el fango que enloda al útero de mi mundo.
Pero no llores mi niña,
que ya soy hombre duro,
más duro que este barro
caracoleando en el musgo.
Que no te lata mi pulso,
que no tiemble la columna
del palacio de este infierno.
Respira este fondo, es tuyo.
¿Ves ratas bebiendo esperma?
Vamos, corre, no te canses
jamás de escalar, y cierra
los ojos hasta que venga
la montaña, que es barranco
y el olvido de uno mismo.
Mira ahora al valle y al río
y a esas casas de humo y paz,
de nubes y álamos y chopos,
de yeguas y potros y reses
pastando la luz ofrecida,
y muere conmigo para siempre
en el reposo de este descanso.
Por el monte bajarán los hombres
como perros que sangran por dientes;
buscarán, en cada árbol, al niño
carcomido de hormigas por dentro.
Pastarán las ratas los campos
y beberán en ríos de esperma
con vientos que arrastren gritos
de padres arañándose el cráneo.
Ahora ya me sabes, pero no me remuevas...
por la luz de la niebla que avanza en la espalda.
Mira en este descanso de la cueva que soy
a los hombres desnudos y sucios
que como perros hambrientos comen
las carnes y huesos del niño que fui.
Corre, sigue, no quieras continuar observando.
Prende la antorcha de cieno de memoria
y deja de temblar en mis manos,
y cierra los párpados,
no quieras el terror del encierro de un árbol
con las hormigas que me van devorando.
Sigamos al encuentro de lo más profundo,
allí donde los padres se arrancan de los hijos,
y encontremos lo muerto, la fuente donde mana
la bruma fría, y donde fluye
el fango que enloda al útero de mi mundo.
Pero no llores mi niña,
que ya soy hombre duro,
más duro que este barro
caracoleando en el musgo.
Que no te lata mi pulso,
que no tiemble la columna
del palacio de este infierno.
Respira este fondo, es tuyo.
¿Ves ratas bebiendo esperma?
Vamos, corre, no te canses
jamás de escalar, y cierra
los ojos hasta que venga
la montaña, que es barranco
y el olvido de uno mismo.
Mira ahora al valle y al río
y a esas casas de humo y paz,
de nubes y álamos y chopos,
de yeguas y potros y reses
pastando la luz ofrecida,
y muere conmigo para siempre
en el reposo de este descanso.
Por el monte bajarán los hombres
como perros que sangran por dientes;
buscarán, en cada árbol, al niño
carcomido de hormigas por dentro.
Pastarán las ratas los campos
y beberán en ríos de esperma
con vientos que arrastren gritos
de padres arañándose el cráneo.
Ahora ya me sabes, pero no me remuevas...
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