Y luego llega la noche y te das cuenta que ella no está,
Su aroma no se percibe en el ambiente,
Su voz no se propaga entre los cuartos de la casa,
Su risa no llena de alegría ningún espacio,
Sus cabellos evidencia inequívoca de su paso por cada espacio de la casa,
Poco a poco dejan de estar. Eventualmente en una chaqueta,
o en un rincón de lo que llamábamos hogar, aparece uno como
Prófugo de la realidad.
Ya no hay miradas que sin ser palabras comunican en silencio,
El ¿Cómo estás?, el ¿Cómo te fue?, queda reducido a nada,
Contemplar la luna, desnudar el alma, mecer las palabras en la hamaca
Se convierte en un recuerdo que ahora duele y quebranta el alma.
Los diálogos ahora son internos,
Existen preguntas que deambulan vagabundas,
Sin tener un lugar de origen, sin tener un lugar al cual llegar,
Nómadas de la mente que al no encontrar respuesta,
En una lagrima pretenden escapar.
En la mesa ahora solo se sirve un plato,
La especialidad es frio de soledad.
Bien dicen que lo único que tenemos es el hoy,
Nos casaremos en marzo, compraremos un auto,
La casa… si la casa tendrá que ser de esta y aquella manera,
El 24 en casa de tus padres, el 31 en casa de papá,
Todo eran planes del mañana,
Un mañana construido sobre arena,
Un mañana que nunca llegará.
Te levantas con los afanes del día,
Los minutos se consumen entre informes y reuniones,
Y luego llega la noche y te das cuenta que ella no está.
Su aroma no se percibe en el ambiente,
Su voz no se propaga entre los cuartos de la casa,
Su risa no llena de alegría ningún espacio,
Sus cabellos evidencia inequívoca de su paso por cada espacio de la casa,
Poco a poco dejan de estar. Eventualmente en una chaqueta,
o en un rincón de lo que llamábamos hogar, aparece uno como
Prófugo de la realidad.
Ya no hay miradas que sin ser palabras comunican en silencio,
El ¿Cómo estás?, el ¿Cómo te fue?, queda reducido a nada,
Contemplar la luna, desnudar el alma, mecer las palabras en la hamaca
Se convierte en un recuerdo que ahora duele y quebranta el alma.
Los diálogos ahora son internos,
Existen preguntas que deambulan vagabundas,
Sin tener un lugar de origen, sin tener un lugar al cual llegar,
Nómadas de la mente que al no encontrar respuesta,
En una lagrima pretenden escapar.
En la mesa ahora solo se sirve un plato,
La especialidad es frio de soledad.
Bien dicen que lo único que tenemos es el hoy,
Nos casaremos en marzo, compraremos un auto,
La casa… si la casa tendrá que ser de esta y aquella manera,
El 24 en casa de tus padres, el 31 en casa de papá,
Todo eran planes del mañana,
Un mañana construido sobre arena,
Un mañana que nunca llegará.
Te levantas con los afanes del día,
Los minutos se consumen entre informes y reuniones,
Y luego llega la noche y te das cuenta que ella no está.
