guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
Su mirada taciturna sin calor,
El dolor en sus pupilas de desamor,
Le cuesta cada paso ante el sol,
Hombre sin emoción.
Se dice que ronda por fúnebres lugares
Con aires de soledad y sin amantes,
Se dice que solía ser poeta,
Hasta que un día llevado por el arte
Decido llenar sus escritos de sangre.
El poeta de la muerte así le dicen
Tenía como musa a una bella mujer,
Una meretriz que usaba para componer,
Con la que tenía libídine en el amanecer.
Una noche con luna y estrellas
El poeta decidió escribir un poema,
Uno tan melancólico que hará llorar,
Llamó a su meretriz musa,
Hubo sexo y juegos de sabanas,
Hasta que la dama callo a soñar.
El poeta tomo una dorada daga,
La hundío en el pecho de la mujer,
Lleno de dolor echas lágrimas,
Sus latidos cesaron, se tiño de blanco.
El poeta de rodillas escribía,
Su mirada no soportaba,
La sangre se mezclaba con la tinta,
Logrando su obra maestra.
El poeta de la muerte en sangre,
Después del punto final dejo su pluma
Y salio a caminar
El dolor en sus pupilas de desamor,
Le cuesta cada paso ante el sol,
Hombre sin emoción.
Se dice que ronda por fúnebres lugares
Con aires de soledad y sin amantes,
Se dice que solía ser poeta,
Hasta que un día llevado por el arte
Decido llenar sus escritos de sangre.
El poeta de la muerte así le dicen
Tenía como musa a una bella mujer,
Una meretriz que usaba para componer,
Con la que tenía libídine en el amanecer.
Una noche con luna y estrellas
El poeta decidió escribir un poema,
Uno tan melancólico que hará llorar,
Llamó a su meretriz musa,
Hubo sexo y juegos de sabanas,
Hasta que la dama callo a soñar.
El poeta tomo una dorada daga,
La hundío en el pecho de la mujer,
Lleno de dolor echas lágrimas,
Sus latidos cesaron, se tiño de blanco.
El poeta de rodillas escribía,
Su mirada no soportaba,
La sangre se mezclaba con la tinta,
Logrando su obra maestra.
El poeta de la muerte en sangre,
Después del punto final dejo su pluma
Y salio a caminar
