IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Negándonos al último día,
como si la espera fuera terminal,
y siempre lo fue,
la condena nunca es
una manera de obviar tristezas,
la paz se nutre del silencio,
y el silencio es la muerte última,
la constante de un universo que se enfriará,
no somos más que motas
en un reloj anónimo,
quizás encontremos pistas,
o alguna huella de un creador
posiblemente olvidado,
posiblemente herido,
la sangre seguirá su cauce inevitable,
nutrirá
a cualquier cielo que goce de suelo y vida,
y siempre la esencia inmaterial se dirigirá
hacia las constelaciones
de conciencias misteriosas,
en donde los rostros son almas,
y las vivencias, aún existencias,
de una serenidad que abarca
aún más de lo que cualquier cima alumbra,
mente abierta,
como cuerpo desgarrado,
el poder
del no poder querer saciarse.
como si la espera fuera terminal,
y siempre lo fue,
la condena nunca es
una manera de obviar tristezas,
la paz se nutre del silencio,
y el silencio es la muerte última,
la constante de un universo que se enfriará,
no somos más que motas
en un reloj anónimo,
quizás encontremos pistas,
o alguna huella de un creador
posiblemente olvidado,
posiblemente herido,
la sangre seguirá su cauce inevitable,
nutrirá
a cualquier cielo que goce de suelo y vida,
y siempre la esencia inmaterial se dirigirá
hacia las constelaciones
de conciencias misteriosas,
en donde los rostros son almas,
y las vivencias, aún existencias,
de una serenidad que abarca
aún más de lo que cualquier cima alumbra,
mente abierta,
como cuerpo desgarrado,
el poder
del no poder querer saciarse.
