El paseo

Cecy B dijo:

Fílmica, maravillosa pincelada de invierno.
También me abrigué y me fui a dar ese paseo por tu escena de frío y de grises.
La descripción de los árboles huérfanos de brotes, es igual al alma de Pilar, huérfana de palabras.
Tenés maestría para comunicar sentires, es imposible que el lector quede excluido de tus atmósferas.
Gracias Luis por contar estos cuentos, me alegra ser la primera en dejarte mis palabras, esto es literatura de la buena, es un encuentro con alguien que honra el oficio del escritor.
Estoy feliz de poder leerte, de verdad que las letras están de fiesta cuando decidís publicar.
Y lo bueno es que vas a seguir
Lectora fiel, aplaude, ¿se escucha?
Un abrazo.

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Nancysant dijo:

Un gran relato Luis, el cariño que también muchas veces cobra la forma del recuerdo se engalana en esta historia que deja a su paso esos momentos imborrables de la existencia como si nos devolvieran a ese entonces frío, sombrío y lejano, pero muy adentro cálido, luminoso y tan cercano. Siempre es un lujo disfrutar de tu talento lírico. Un saludo y gran abrazo.

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Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

Discurre el río a la vera del soto; en él se yerguen filas de chopos, enhiestos y desnudos, como campos de muertos con cruces alineadas. El plantío del soto está cubierto de hojarasca y restos de la poda. Al caminar sobre el suelo crujen las ramas con un gemido triste, como de agonía. Hay, en esta fría mañana de febrero, un aire de muerte entre estas plantas. El silencio se hace opresivo y de vez en cuando, una ráfaga de viento produce un estertor, un grito postrero de esos árboles muertos, que esperan resucitar en primavera.


Las nubes que ensombrecen el cielo, se abren en pequeños claros, de duración efímera. En esos instantes, dedos de luz acarician con rayos de sol los brazos descarnados de las plantas del soto. Todo es tristeza en este día de febrero. ¡Qué lejos queda la primavera!


Por el camino, sembrado de piedras y baches, agujeros negros del sendero, me voy, dando un paseo. Un poco más adelante las ovejas de Pilar, me cierran el paso. Como todos los días, lenta y pesada, peleando con los perros, va Pilar con su rebaño. Lleva unas enormes botas de goma, pobladas de gruesos calcetines de lana y un gran poncho, que fue verde, con capucha: un sobretodo que sirve de tapadera impenetrable. Un pañuelo en el rostro, no deja ver más que sus ojos.


Me saluda amablemente y me acompaña, hablándome del tiempo, de sus dolencias, de los hijos, que son otro tipo de dolor, y me pregunta por sus padres, que viven a dos kilómetros y apenas ve una vez al año. Habla y habla sin parar. Como ella misma dice: Necesito más hablar, que ganar un duro.


Las ovejas han entrado en un sembrado y están mordisqueando los trigos recién nacidos. Pilar sale corriendo y azuza a los perros con varias imprecaciones. Espantadas, las ovejas toman posesión de un barbecho.


Desde lejos me dice adiós con la mano. De las montañas baja un aire helado. El cielo cierra soles con sus nubes. El paisaje se carga de un aire triste. A lo lejos aúlla un perro, junto a las tapias del cementerio.

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Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

No sé cómo agradecer tanto cariño. El invierno en estas tierras en que habito, es duro, pues estamos abiertos al aire de las montañas y en las noches frías, nada hay que pare las heladas. El paseo es el recuerdo de una mañana de medio sol, medio nubes, en que me encontré con Pilar, pastora que pasaba sola los días con sus ovejas por los barbechos, solamente acompañada de sus perros. Tiene la tristeza de una vida que vió pasar el existir de los demás por la calzada. Por eso quise darle voz, presencia por una vez, que si algún día llega, sepa que yo la tuve en mis recuerdos. Nunca sabes cuando escribes, si esas emociones eres capaz de transmitirlas, si quien te lee paseará por esos caminos que transitas y se detendrá a hablar un momento con quien tanto lo necesita. Tus palabras me dicen que al menos contigo se ha conseguido, no sé si por mérito mío o por esa capacidad que te da a ti tu condición de poetisa y te lleva a conquistar mundos que apenas están esbozados. De todas formas, son como un milagro tus letras comentando mis relatos, mis versos. "Sos" divina.
Gracias por estar ahí, por tu compañía desde tan lejos. Un montón de besos. Luis.

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Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

Discurre el río a la vera del soto; en él se yerguen filas de chopos, enhiestos y desnudos, como campos de muertos con cruces alineadas. El plantío del soto está cubierto de hojarasca y restos de la poda. Al caminar sobre el suelo crujen las ramas con un gemido triste, como de agonía. Hay, en esta fría mañana de febrero, un aire de muerte entre estas plantas. El silencio se hace opresivo y de vez en cuando, una ráfaga de viento produce un estertor, un grito postrero de esos árboles muertos, que esperan resucitar en primavera.


Las nubes que ensombrecen el cielo, se abren en pequeños claros, de duración efímera. En esos instantes, dedos de luz acarician con rayos de sol los brazos descarnados de las plantas del soto. Todo es tristeza en este día de febrero. ¡Qué lejos queda la primavera!


Por el camino, sembrado de piedras y baches, agujeros negros del sendero, me voy, dando un paseo. Un poco más adelante las ovejas de Pilar, me cierran el paso. Como todos los días, lenta y pesada, peleando con los perros, va Pilar con su rebaño. Lleva unas enormes botas de goma, pobladas de gruesos calcetines de lana y un gran poncho, que fue verde, con capucha: un sobretodo que sirve de tapadera impenetrable. Un pañuelo en el rostro, no deja ver más que sus ojos.


Me saluda amablemente y me acompaña, hablándome del tiempo, de sus dolencias, de los hijos, que son otro tipo de dolor, y me pregunta por sus padres, que viven a dos kilómetros y apenas ve una vez al año. Habla y habla sin parar. Como ella misma dice: Necesito más hablar, que ganar un duro.


Las ovejas han entrado en un sembrado y están mordisqueando los trigos recién nacidos. Pilar sale corriendo y azuza a los perros con varias imprecaciones. Espantadas, las ovejas toman posesión de un barbecho.


Desde lejos me dice adiós con la mano. De las montañas baja un aire helado. El cielo cierra soles con sus nubes. El paisaje se carga de un aire triste. A lo lejos aúlla un perro, junto a las tapias del cementerio.

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MaríaA.G dijo:

Una descripción extraordinaria, de una estampa de invierno sobre las arboledas. Me he metido en profundidad en el paisaje que narras y he podido percibir la soledad y la tristeza acariciada por el frío viento que se mezcla entre la hojarasca, entre la ramas secas desplomadas y vencidas. También has sabido transmitir esa esperanza en la llegada de la primavera, donde la vida del paisaje cambia sus colores, sus sonidos, hasta la forma de mirarlo.

El encuentro con Pilar y su rebaño. Queda bien plasmada la necesidad de que alguien la escuche y camine un ratito junto a ella, como un bien extremadamente preciado y precioso.

Has sabido llegar con fuerza, con la elegancia que tiene tu pluma, con la destreza de pintar un paisaje con palabras y que pueda ser apreciado también con la imaginación de quien está disfrutando de su lectura. Yo le he disfrutado muchísimo.



Un beso grande, Luis.

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Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

Por el camino, sembrado de piedras y baches, agujeros negros del sendero, me voy, dando un paseo.

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Daniel Borrell dijo:

Ahh que belleza!!! Una historia casi cotidiana llena de hermosos recuerdos, pero tan maravillosamente ambientada que el lector se siente testigo de la misma. ¡magistral escrito! Un placer disfrutar de su exquisita prosa, Luis Á. Ruiz Peradejordi, reciba la más cordial felicitación y saludo.

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