El metal

Todo cede
y no habita en su ser, sino en el hecho.
La Nothung en la mano de Sigurd.
El martillo que para ante los planos
y acecha el abismo en la madera.
La bala de Borges fundiéndose con la sangre,
esa bala antigua que se oculta en la traición.
La punta de la flecha en el viento,
de aquella batalla que nadie ha nombrado.
La aldabilla que protege el secreto
en un espacio libre de secretos.
La moneda que el hombre ha erigido sobre sí mismo.
Los hierros que levantan la escultura,
por dar vida a un nuevo especimen.
El hacha del vikingo recostada
en la paz, por ser de noche.
La letra tan valiosa que merece ser permanente.
El anillo preñado de promesas y de efímeras sombras.
Las cuerdas que desgranan la melodía,
y el eco de la melodía.
La corona de un rey muerto que asecha a su hijo.
Las pesadas líneas del puente que sólo ví en una fotografía.
El cobre de Blake desgastado ya por el arte.
El engranaje del reloj,
que marcará los minutos y será olvidado
antes de que el metal termine su jornada.

 

Enorme poema, un trabajo muy importante, lindísimo y divino.

 

Muchas gracias, es un placer saber que te tomas el tiempo en leer estos versos, un abrazo.