El Libro de los Poetas

Este Lunes que se hizo Martes en un rato;
estas horas que abrieron sus alas, volaron;
esta nostalgia nocturna de morir despacio
esta manía de andar por la noche descalzo,
y estos versos que no encuentran su espacio
en el enardecido libro de los poetas.

No pongas agua en esta tinta que mis letras,
se desangran como lágrimas de un bohemio.
Dame la paz que se esconde tras tu mirada,
dame el valor para mantenerme ileso,
aunque la libertad nunca me dé ni un beso
por esta cruel soledad que me mantiene preso.

No te estoy pidiendo nada del otro mundo;
devuélveme la esperanza que voy de luto.
​

 

Bello, hermoso, conmovedor, preciosas letras.

 

Maestro, muchas gracias.

 

Se me antoja una historia de memoria.
A sabina con Auté..
Se me antoja a La Rioja
bailando un tango sin cliché.

Se me antoja a poesía
a divina ironía de ser;
se me antoja a un vuelo descalzo en el suelo
sin buscar porqué.

Estrellitas armoniosas.
Quisiera escribir mi nombre en ese libro.

 

Precioso poema ,con muchos sentimientos,pero muy bonito en su totalidad pero los des últimos versos son el broche de oro a este poema, gracias por compartir,un beso Sandra

 

Que hermosos poema lleno de
tantas cosas.
Encantada de leerte

 

Tristeza, inseguridad, melancolía, odio a mis mismo.

Gracias grieguita.

 

Con los versos que acabás de escribir, podrías firmar en la primera hoja y dedicarlo. Gracias Isa.