El lago de su ombligo.

Un lago ha muerto en su ombligo

y está triste la tierra que parió recuerdos en el vientre

de la pequeña nacida de invierno

con cabellos inquietos de ojos vivos y monte.


Murió por fin en el cuarto de las brasas de mis brazos

y está triste la vida en su caída de las alturas

como la lluvia que se acaba

sin llenar el lago seco de su vida.


Tanta agua que había en su piel de tierra india

y tantas aves negras que se quedaron mirando en la cruz del cementerio

como había acabado el suelo antes revuelto

en la triste carrera del lago

que murió en su ombligo.

 

La fruta maduró a destiempo
sin nadie cerca que la abriera
que pruebe de su dulce sabor
y recogiera las semillas...
El ombligo seco clama por agua
clama por las voces que no se oyeron
su voz interna le pide germinar
gritando en medio de la soledad.

Un abrazo con cariño bella chiquilla.

 

Me ha gustado este poema también... es que me gustan todos, Claridad!!! Un beso con mucho cariño.