Declinando con un rictus de impiedad, aquel muchacho escuálido, las prerrogativas de una anciana viuda, se volvía violento. Cada vez que una brizna de luz cegaba los ojos descorazonados de su inflamado corazón. Una noche decidió invitarla a entrar en su salón de perfume astuto pero adormecedor. Le ofreció un fuerte licor. Y, como por arte divina, le entregó un saco pequeño. Lleno de monedas de oro y plata. La mujer no se alegró. Creía que era una trampa blasfema. Para llevarla al pestífero huerto de la usura y la servil inclinación. El impío la miró con azuzados ojos. Encharcados en sangre. Y ella, conmovida, le lanzó el presente hacia una máscara fría y atea. Soltó un suspiro de quejumbroso dolor. Y el ennegrecido chico comenzó a soltar improperios. Se abalanzó en la silente noche sobre la vieja. Y, estrangulándola con carcomidas manos huesudas, la mató. Para, así, no obtener jamás el perdón de Dios.
