Bajo el arco engatusado de la sapiencia divina, el alma derretida del poeta báquico discurre cual cauce plateado de sana omnisciencia. El murmullo que provoca, despierta hasta a los mismísimos ángeles. Todos ellos con las gigantescas alas desplegadas. En señal de luto por la muerte del benévolo Dios. Ahora, en la infinita noche de placenta henchida, el silencio hiere cual lasciva prostituta acabada de ser violada. Y un tornasol lunar ilumina los campos cristianos. Todos ellos vegetando bajo el rocío y maná de la santificada forma bifronte de Jano. Es imperecedero y eterno el susurro. Colmado de leche y miel. Consagrados ambos a la ambiciosa Ceres. La cual, observa desde lo alto, cómo ya despunta de la montaña helada el sol rojo. Con su singladura especulativa. Que hierve cual vino espumoso en un caldero de ominoso barro. ¡ Oh ! bellas y pulcras musas del Helicón. Hasta cuándo no despertarán las gentes. Para apreciar en toda su gloriosa magnificencia el brillo pagano. Que tanto escuece en los corazones abiertos de santos trasnochados.
